— Si tu ne veux pas partager, tu n’avais qu’à le dire dès le début.
— C’est précisément ce que je suis en train de te dire.
— Très bien.
Elle partit, blessée et furieuse. Marc resta silencieux toute la soirée. Claire se dit qu’il avait peut-être enfin compris ce qu’elle ressentait.
Mais la véritable confrontation eut lieu environ un mois plus tard.
Un vendredi, Claire termina son travail plus tôt que prévu. Après avoir acheté quelques légumes, elle décida de prendre un café dans une petite brasserie près de chez elle. À une table près de la fenêtre, elle aperçut leur voisine, Mme Renée Martin.
— Claire ! Viens donc t’asseoir un instant.
Claire la rejoignit. Elles échangèrent quelques banalités, puis la voisine déclara d’un ton détaché :
— La sœur de Marc passe souvent chez vous.
— Camille ?
— Oui. Elle est encore venue hier, en pleine journée.
Claire se raidit. La veille, elle et Marc avaient tous les deux travaillé.
— Vous devez confondre avec quelqu’un d’autre.
— Pas du tout, je la connais très bien. Elle a sorti une clé de son sac et a ouvert votre porte.
Un froid désagréable se répandit dans le ventre de Claire.
— Quelle clé ?
Mme Martin sembla soudain embarrassée.
— La sienne, j’imagine. Je me suis dit que c’était pratique d’avoir sa famille tout près.
Claire regagna l’appartement lentement. Deux mots tournaient sans cesse dans sa tête : sa clé.
Marc rentra peu après dix-neuf heures. Claire l’attendait dans la cuisine, devant une tasse de thé depuis longtemps refroidie.
— Pourquoi tu es assise dans le noir ? demanda-t-il.
Elle leva les yeux vers lui.
— Est-ce que tu as donné une clé à Camille ?
Marc s’arrêta net. Son visage répondit avant même qu’il ne parle.
— Marc ?
— Claire…
— La question est simple.
Il accrocha son manteau au portemanteau.
— J’ai fait faire un double pour elle.
— Quand ?
— Il y a environ un mois.
Claire resta silencieuse un instant.
— Depuis un mois, elle possède une clé de notre appartement ?
— Elle me l’a demandée.
— Et tu as accepté ?
— C’était au cas où.
— Au cas où quoi ?
Marc s’assit face à elle.
— On ne sait jamais. Si nous partons quelques jours, elle pourrait arroser les plantes.
Claire le regarda avec incrédulité.
— Nous n’avons pas de plantes, Marc.
Il détourna les yeux.
— Elle aime pouvoir passer dans la journée.
— Passer où ?
— Chez nous.
— Quand nous sommes au travail ?
Le ton de Marc se durcit.
— Claire, ne transforme pas ça en drame.
— Je ne dramatise rien. J’essaie de comprendre pourquoi une personne qui ne vit pas ici possède la clé de notre appartement.
— De notre appartement, corrigea-t-il.
— Oui. De notre appartement. Celui où nous vivons, toi et moi.
— Mais c’est ma sœur.
Claire hocha lentement la tête.
— Et moi, je suis ta femme.
Marc ne répondit pas.
— Est-ce que tu as seulement pensé à m’en parler avant ?
— Je savais que tu refuserais.
Claire eut un sourire triste.
— Alors tu as préféré décider dans mon dos ?
Il resta muet.
Cette nuit-là, ils dormirent dans des pièces différentes.
Le lendemain matin, Claire appela un serrurier. Le remplacement de la serrure prit une trentaine de minutes. Marc observait l’ouvrier depuis l’entrée.
— Tu vas vraiment faire ça ?
— Comme tu le vois.
— Camille va être blessée.
Claire se tourna vers lui.
— Pendant presque un an, j’ai choisi chacun de mes mots pour ne pas froisser ta sœur. Est-ce que quelqu’un s’est demandé une seule fois ce que je ressentais, moi ?
Marc n’eut rien à répondre.
Lorsque le serrurier eut terminé, Claire prit les deux nouvelles clés. Elle en glissa une dans son sac et tendit l’autre à son mari.
— Tiens.
— Et celle de Camille ?
— Il n’y en a pas.
Moins de deux heures plus tard, on sonna à la porte. Camille se tenait sur le palier, visiblement irritée.
— Qu’est-ce que vous avez fait à la serrure ?
Claire la regarda droit dans les yeux.
— J’ai fait installer une nouvelle serrure.
— Pourquoi ?
— Parce que cet appartement est notre maison.
— Marc m’avait donné une clé.
— Je le sais.
— Alors pourquoi la remplacer ?
— Parce qu’il n’aurait pas dû donner à quelqu’un une clé de notre logement sans m’en parler.
Camille eut un rire nerveux.
— Pourquoi en faire toute une histoire ? Je ne suis pas une étrangère.
— Non, tu ne l’es pas. Mais cela ne fait pas de toi la propriétaire de cet appartement.
Le visage de Camille se ferma.
— Tu trouves ça si grave de me laisser une clé ?
— La conversation ne porte pas sur la nourriture.
— Alors sur quoi ?
Claire observa la jeune femme devant elle et comprit soudain qu’elle ne ressentait plus de colère. Seulement une profonde lassitude.
— Camille, à vingt-cinq ans, tu n’es plus une enfant.
— Et ensuite ?
— Il est temps que tu construises ta propre vie.
— C’est ce que je fais.
— Non. Tu comptes constamment sur ton frère. Quand tu n’as plus d’argent, il t’aide. Quand ton réfrigérateur est vide, le nôtre est à ta disposition. Quand un emploi ne te plaît pas, tu trouves toujours une raison de le refuser.