Claire la saisit entre deux doigts et la relut, comme si le chiffre pouvait changer à force d’être observé.
Cent roses jaunes.
Un nombre rond devait sembler romantique. Généreux. Soigneusement choisi, comme dans les surprises d’anniversaire ou les déclarations de mariage. Pourtant, son anniversaire était encore à plusieurs mois et leur anniversaire de mariage était déjà passé.
Et Julien, malgré toutes ses qualités, n’était pas le genre d’homme à envoyer cent roses sans raison.
Il était attentionné.
Mais pas extravagant.
Claire resta immobile devant les fleurs.
Les roses jaunes n’avaient jamais possédé une seule signification. Pour certains, elles représentaient l’amitié. Pour d’autres, la jalousie.
Et dans certaines traditions, elles annonçaient un adieu.
Le dernier adieu.
Cette pensée s’imposa avec une telle netteté qu’elle recula brusquement de la table.
— Arrête, murmura-t-elle pour elle-même.
Mais l’angoisse était déjà entrée dans la pièce.
Elle prit son téléphone et appela Julien.
Une sonnerie.
Puis une deuxième.
La messagerie se déclencha.
Claire fronça les sourcils. Pendant ses déplacements, Julien était souvent occupé, mais il répondait généralement lorsqu’il le pouvait. Et s’il manquait son appel, il la rappelait assez vite.
Elle lui écrivit :
« C’est toi qui m’as envoyé ces fleurs ? »
Puis elle attendit, les yeux rivés à l’écran.
Aucune réponse.
Une minute passa.
Puis cinq.
Puis dix.
Toujours rien.
Elle rappela.
Le silence répondit encore.
À cet instant, les roses cessèrent de lui paraître belles. Elles semblaient trop éclatantes, trop soigneusement disposées, trop présentes dans la maison.
Claire se mit à tourner lentement autour de la table, observant le bouquet sous tous les angles. Elle se répétait qu’elle exagérait. Julien était peut-être en réunion. Le fleuriste avait peut-être insisté pour choisir des roses jaunes. Peut-être que cent fleurs correspondaient simplement à une composition toute faite.
Pourtant, ses doigts devenaient froids.
C’est alors qu’elle remarqua quelque chose d’étrange.
Le bouquet n’avait pas été assemblé au hasard.
Plusieurs roses, au centre, étaient placées différemment.
Comme si quelqu’un les avait installées là avec une intention précise.
Claire se pencha.
Les fleurs extérieures étaient larges, ouvertes, tournées vers l’extérieur selon un cercle régulier. Mais au milieu, plusieurs tiges étaient plus basses, leurs corolles légèrement inclinées vers l’intérieur. Ce n’était pas assez évident pour attirer immédiatement l’attention. Mais c’était suffisamment inhabituel pour qu’elle le remarque.
Par curiosité, elle commença à compter.
Dix rangées de dix.
Elle recommença une fois, puis une deuxième, touchant délicatement chaque bouton du bout du doigt.
Dix rangées de dix.
Pourtant, une rangée n’était pas entièrement jaune.
Une rose portait une minuscule marque rouge, dissimulée presque au cœur de la fleur, sous un pétale.
Claire pensa d’abord à un défaut.
Une blessure, peut-être. Une trace de couleur provenant d’une autre rose. Avec précaution, elle souleva le pétale.
La tache rouge était minuscule.
Mais elle était volontaire.
Le souffle de Claire se bloqua.
Puis elle en trouva une deuxième.
Et une troisième.
Il y en avait exactement trois.
Trois roses marquées.
Son ventre se noua.
Elle oublia les appels restés sans réponse, la lumière sur la table et la tasse encore posée près de l’évier. Durant quelques secondes, elle n’entendit plus que sa propre respiration.
Trois roses marquées.
Elle avait déjà vu ce signe.
Bien des années auparavant.
Quelque chose d’ancien et de profondément indésirable remua dans sa mémoire, comme une chose enterrée sous les lattes d’un plancher qui aurait soudain décidé de refaire surface.
Ses mains se mirent à trembler.
— Non, souffla-t-elle à voix haute.
Elle reprit son téléphone. Cette fois, elle n’appela pas Julien.
Elle appela la police.
L’opératrice lui demanda son nom, son adresse et la nature de l’incident. Claire s’efforça de répondre d’une manière qui ne la ferait pas passer pour une femme affolée par un simple bouquet.
— On m’a livré des fleurs, dit-elle en agrippant le bord de la table. Cent roses jaunes. Sans carte, sans signature. Il n’y a que mon nom.
Un silence s’installa au bout du fil.
— Madame, êtes-vous actuellement en danger immédiat ?
— Je n’en sais rien, répondit Claire avec sincérité. Mais trois roses sont marquées. Exactement trois.
Le fait de prononcer ces mots à voix haute lui serra la gorge.
— Comment sont-elles marquées ?
— Avec de la peinture rouge. De petites taches cachées sous les pétales.
Un nouveau silence.
— Et vous pensez qu’il s’agit d’une menace ?
Claire regarda le bouquet. Les trois marques cachées lui apparaissaient désormais comme de vieilles blessures.
— Oui, répondit-elle. Je le pense.
L’opératrice lui ordonna de rester à l’intérieur, de verrouiller toutes les portes et de ne plus toucher à quoi que ce soit jusqu’à l’arrivée des agents.
Claire obéit scrupuleusement.
Elle verrouilla la porte d’entrée.