« C’est étrange. »
Ce furent les premiers mots que mon esprit parvint à formuler.
Pendant une seconde absurde, je ressentis même un soulagement. La photographie reçue sur mon téléphone n’était pas celle de Julien.
Puis je regardai mieux.
C’était la façade de notre maison.
Notre porte d’entrée. Notre petite véranda. La prise de vue avait été faite depuis l’autre côté de la rue, légèrement de biais, comme si la personne s’était installée dans une voiture garée sous l’érable, près de la boîte aux lettres de Madame Bellamy.
Mon souffle se coupa.
Sur l’image, Julien et moi sortions ensemble de la maison ce matin-là, habillés pour aller à l’aéroport. Il souriait. Moi, je baissais les yeux en faisant semblant de chercher quelque chose dans mon sac à main. Une scène parfaitement ordinaire, presque insignifiante.
Sauf que quelqu’un nous observait.
Je zoomai sur la photo avec des doigts tremblants.
Dans le reflet de la fenêtre du salon, à peine visible derrière l’un des piliers de la véranda, une silhouette se tenait près de la porte latérale.
Une femme.
Un manteau sombre. Des lunettes de soleil. Une main posée sur son ventre arrondi.
Élodie Moreau.
Je restai fixée sur l’écran jusqu’à ce que mes yeux me brûlent.
Mon téléphone vibra de nouveau.
Un deuxième message apparut :
« Ne transférez pas encore l’argent. »
J’eus l’impression que la pièce basculait autour de moi.
Je levai les yeux vers l’ordinateur portable. La page de la banque était toujours ouverte. Le bouton de confirmation attendait.
720 000 euros.
Un clic.
Une seconde.
Une décision capable de bouleverser toute mon existence.
J’avais envie d’appuyer. Chaque instinct en moi hurlait de protéger ce qui m’appartenait avant que Julien ne puisse y toucher. Pourtant, ce message avait tranché ma colère et laissé derrière lui quelque chose de bien plus inquiétant : le doute.
Qui m’écrivait ?
Comment cette personne savait-elle ce que je m’apprêtais à faire ?
Mon pouce resta suspendu au-dessus du clavier.
« Qui êtes-vous ? » tapai-je.
Trois petits points apparurent presque aussitôt.
Puis ils disparurent.
Ils revinrent quelques secondes plus tard.
Enfin, une réponse s’afficha :
« Quelqu’un qui sait que Julien n’est pas le seul à mentir. »
Je m’assis lentement.
La maison ne semblait plus être la même. Elle était trop silencieuse, trop exposée. Tout à coup, chaque bruit prit une importance démesurée : le ronronnement du réfrigérateur dans la cuisine, le tic-tac discret de l’horloge murale, les aboiements lointains d’un chien dans la rue.
Depuis trois jours, je croyais avoir compris la forme de la trahison.
Julien mentait.
Julien voulait partir.
Julien avait une maîtresse enceinte.
Julien comptait emporter notre argent.
C’était répugnant, mais simple.
À présent, plus rien ne paraissait simple.
La sonnerie de mon téléphone retentit.
Numéro inconnu.
Je laissai sonner deux fois, fixant l’écran comme si un visage pouvait apparaître à force de le regarder.
À la troisième sonnerie, je décrochai.
Un silence s’installa.
Puis une voix de femme demanda :
— Claire ?
Sa voix était prudente. Ni jeune ni âgée. Probablement de mon âge, peut-être un peu plus mûre.
— Oui.
— Vous ne me connaissez pas.
— Cela me paraît évident.
— Je sais que la situation est effrayante.
Un rire sec m’échappa.
— Vous m’avez envoyé une photo de ma maison et vous m’avez ordonné de ne pas toucher à mon propre argent. « Effrayant » est un mot bien faible.
— Je suis désolée.
— Qui êtes-vous ?
Un silence.
— Je m’appelle Sophie.
Ce prénom ne me disait rien.
— Comment connaissez-vous Julien ?
— Je ne le connais pas vraiment.
— Ce n’est pas une réponse.
— Non, admit-elle. Ce n’en est pas une.
Je me relevai, incapable de rester assise. Mon regard se posa sur la fenêtre du bureau. Les rideaux étaient ouverts. N’importe qui, depuis la rue, aurait pu me voir debout, le téléphone contre l’oreille, tandis que l’écran de l’ordinateur éclairait le bureau.
Je traversai la pièce et tirai les rideaux.
Sophie entendit les anneaux glisser sur la tringle.
— Bien, murmura-t-elle.
Un frisson me parcourut.
— Vous m’observez en ce moment ?
— Non.
— Vous m’observiez ce matin ?
— Oui.
Sa franchise, si directe, me laissa sans voix.
— Pourquoi ?
— Je devais vérifier que Julien était réellement parti.
Une sensation glaciale se répandit dans ma poitrine.
— Il est parti. Je l’ai vu monter dans l’avion.
— Pour Marseille, répondit-elle.
Je fermai les yeux.
Pas Genève.
Pas même un vol direct.
Marseille.
— Il avait une correspondance, poursuivit Sophie. Une voiture l’attendait là-bas. Il devait rejoindre Aix-en-Provence avant ce soir.
Je me redressai brusquement.
— Comment savez-vous cela ?
— Je suis ses déplacements depuis six semaines.
La pièce me sembla soudain beaucoup trop étroite.
Je regardai l’ordinateur. L’écran bancaire s’était assombri, mais le bouton de confirmation restait visible, comme un piège patient.
— Sophie, dis-je lentement, vous avez dix secondes pour m’expliquer pourquoi je ne devrais pas appeler la police.