Un silence parcourut la ligne.
— Ton père ?
— J’appelle Hélène. Tout de suite.
Je raccrochai avant qu’elle puisse répondre et composai le numéro direct de mon avocate. Deux sonneries plus tard, elle décrocha.
— Claire ? Il est tard. Que se passe-t-il ?
— Hélène, qu’est-ce que mon père avait à voir avec la Maison des Lauriers ?
La ligne devint silencieuse.
Ce n’était pas le silence d’une mauvaise connexion. C’était celui d’une personne à qui l’on venait de couper le souffle.
— Où avez-vous entendu ce nom ? demanda-t-elle d’une voix presque éteinte.
— Répondez-moi. Mon père connaissait-il Isabelle Moreau ? Connaissait-il Julien ?
Un long soupir tremblant lui échappa.
— Claire… votre père ne connaissait pas seulement la Maison des Lauriers. Il était l’enquêteur principal chargé de la disparition d’Isabelle, avant de quitter la police.
Mes jambes faiblirent.
Mon père avait été inspecteur pendant vingt ans avant de travailler dans la sécurité privée. Pourtant, il parlait rarement de ses anciennes affaires.
— Il n’a jamais réussi à résoudre cette disparition, continua Hélène. C’était le seul dossier qui le poursuivait encore. Une femme s’était volatilisée de sa propre maison, laissant derrière elle une petite fille de six ans et un neveu adolescent. Ce neveu, Julien, était la dernière personne à l’avoir vue vivante.
Les murs du couloir semblèrent se rapprocher.
— Julien était son neveu ?
— Isabelle l’élevait depuis la mort de ses parents. Votre père soupçonnait que Julien savait bien davantage sur cette disparition qu’il ne voulait l’admettre, mais il n’a jamais eu suffisamment de preuves. Des années plus tard, lorsque Julien est réapparu dans votre vie et a commencé à vous fréquenter, votre père a eu peur.
— Peur ? Pourquoi ne m’a-t-il pas empêchée de l’épouser ? Pourquoi l’a-t-il même inclus dans ses dispositions successorales ?
— Parce qu’à cette époque, votre père souffrait déjà de la maladie d’Alzheimer, Claire ! Sa voix se brisa. Son esprit déclinait. Il était confus. Julien ne vous a pas épousée par amour. Il a découvert qui était votre père, il a appris que sa fille allait hériter d’une fortune considérable et il a vu une occasion.
La vérité me frappa comme un coup.
Il ne s’agissait pas seulement d’argent.
Il s’agissait de vengeance. D’effacer une enquête vieille de presque trente ans. De prendre le contrôle de la fille du policier qui avait failli détruire sa vie.
— Le dossier bleu… murmurai-je. Les papiers que Julien a retirés du coffre…
— Les notes privées de votre père sur l’affaire, confirma Hélène. Les seules preuves encore existantes reliant Julien à la disparition d’Isabelle. Il a profité du déclin de votre père pour entrer dans sa vie, vous épouser et retrouver ces documents. Lorsqu’il ne les a pas trouvés dans la maison de votre père, il a compris qu’ils devaient se trouver dans votre coffre.
Tout devint limpide avec une clarté effrayante.
Julien n’était pas parti pour Genève.
Il ne cherchait pas simplement à commencer une nouvelle vie avec Élodie.
Il tentait de refermer les dernières portes d’un crime commis près de trente ans plus tôt.
— Hélène, demandai-je d’une voix devenue glaciale, où mène l’adresse d’Aix-en-Provence ?
— Claire, n’y allez pas. J’appelle les autorités.
— Élodie y est. Et Julien croit que je suis chez moi à pleurer.
Je raccrochai.
Quatre heures plus tard, je conduisais une voiture de location sur une route plongée dans l’obscurité, en direction d’Aix-en-Provence.
Les phares découpaient la nuit. Sur le siège passager reposaient la clé en laiton, le vieux revolver de service de mon père, conservé dans mon coffre de nuit, et mon téléphone.
Sophie m’appelait sans arrêt, mais je ne répondis pas.
Ce n’était plus son combat.
C’était le mien.
Le GPS m’éloigna des immeubles luxueux du centre et me guida sur un chemin isolé, bordé de hauts palmiers. À son extrémité se dressait une maison basse, datant des années soixante, dissimulée derrière des buissons envahissants.
Un 4×4 noir était garé dans l’allée.
À côté se trouvait la voiture de location de Julien.
Mes mains demeurèrent parfaitement immobiles lorsque j’éteignis les phares et arrêtai le véhicule sur le bas-côté.
Je glissai le revolver dans la poche de mon manteau, pris la clé en laiton et sortis dans l’air sec de la nuit.
Le silence n’était troublé que par le ronflement d’une climatisation installée sur le côté de la maison. Je gravis les marches en béton jusqu’à la porte.
La clé entra sans résistance.
Un déclic.
Je tournai la poignée et poussai.
L’intérieur sentait la poussière, le bois ancien et la peinture fraîche. La lumière de la terrasse se reflétait sur des meubles couverts de plastique.
Puis j’entendis des voix venant de la pièce du fond.
— Tu ne comprends pas, Élodie, disait Julien d’un ton bas, lisse, dangereusement calme. J’ai fait tout cela pour nous. Pour notre enfant.
— Tu m’as menti ! La voix d’Élodie tremblait et se brisait. Tu m’as dit que ta femme était folle. Tu m’as dit que tu n’avais jamais connu ma famille. Mais j’ai trouvé la photo, Julien ! J’ai trouvé la bague de ma mère dans la poche de ton costume !