Cette réaction lui suffit.
— Julien.
— Nous avons seulement étudié différentes possibilités.
— Lesquelles ?
— Si les travaux se prolongeaient…
— Quels travaux ?
Il se tut.
— Je t’ai posé une question.
— La toiture.
— J’ai appelé une voisine de ta mère.
Julien releva enfin les yeux.
— Pourquoi as-tu fait ça ?
— Parce que son toit est parfaitement en bon état.
Il pâlit.
Tout devenait soudain limpide.
Il n’y avait jamais eu de réparation urgente.
— Pourquoi m’as-tu menti ?
— Je ne t’ai pas menti…
— Pourquoi ?
— Maman voulait se rapprocher de nous.
— De moi ?
— De nous.
— Et obtenir une adresse permanente ici.
— Ce serait plus pratique pour le médecin.
Claire eut presque envie de rire.
— Et cette histoire de part de propriété ?
— De quelle part parles-tu ?
— De celle dont ta mère discutait avec la voisine.
Julien se mit à marcher de long en large.
— Écoute, cela fait six ans que je vis ici.
— Continue.
— J’ai investi de l’argent.
— Continue.
— J’ai participé aux travaux.
— Et ?
— Tu ne peux tout de même pas prétendre que je n’ai aucun droit !
Claire le regarda, incapable de croire ce qu’elle entendait de la bouche de son mari.
— Alors, pendant toutes ces années, tu ne repeignais pas les murs parce que tu vivais avec moi, mais parce que tu calculais la valeur des mètres carrés ?
— Ne déforme pas mes paroles.
— Je ne déforme rien.
— Tu sais très bien ce que je veux dire.
— Oui. Maintenant, je le sais.
Pour la première fois, Claire eut vraiment peur.
Pas pour son appartement.
Pour son mariage.
Elle venait de découvrir l’homme qui partageait sa vie sous une lumière entièrement nouvelle.
Deux jours plus tard, son employeur la libéra plus tôt que prévu.
Claire ne prévint personne.
Elle acheta sur le chemin quelques pâtisseries pour Louis et ouvrit la porte vers quatre heures.
Une voix masculine venait de la cuisine.
Elle ne la connaissait pas.
Calme, posée, professionnelle.
— Dans ce cas, un accord écrit pourrait être établi…
Claire retira ses chaussures et traversa lentement le couloir.
Elle s’arrêta sur le seuil de la cuisine.
Quatre personnes étaient assises autour de sa table.
Monique.
Françoise.
Julien.
Et un homme d’une cinquantaine d’années, vêtu d’un costume sombre.
Une chemise cartonnée reposait devant lui. Plusieurs papiers étaient étalés sur la table.
Les documents de Claire.
Une copie de l’acte de propriété.
Une photocopie de sa pièce d’identité.
Elle ne ressentit pas immédiatement de colère.
D’abord, il n’y eut qu’un grand vide, glacial et parfaitement lucide.
L’homme fut le premier à la remarquer.
— Bonjour. Vous êtes certainement madame Claire Martin ?
— Et vous êtes qui ?
Il se leva.
— Bernard Lefèvre. Je suis juriste.
Claire regarda son mari.
— Que fait un juriste dans ma cuisine ?
Julien ouvrit la bouche, mais Monique parla avant lui.
— Claire, ne te mets pas dans tous tes états. Nous voulions simplement régler les choses convenablement.
— Régler quoi ?
Le sourire de Monique avait disparu.
— Julien vit ici depuis sept ans. Il a payé, il a travaillé, il entretient cette famille. Il est normal qu’il bénéficie d’une garantie.
— Quelle garantie ?
Le juriste prit la parole :
— Il s’agit d’un accord volontaire entre époux.
— Quel genre d’accord ?
Il fit glisser une feuille vers elle.
— La reconnaissance d’une quote-part du logement au bénéfice de votre mari.
Claire ne toucha pas au document.
— Et celui-ci ?
— Une autorisation de domiciliation pour madame Monique Martin.
— Ici ?
— Oui.
— Définitive ?
Un silence lourd tomba sur la cuisine.
— La domiciliation, en elle-même…
— Définitive ?
Le juriste toussota.
— Oui.
À cet instant, toutes les pièces du puzzle s’emboîtèrent.
Les valises.
La chambre de Louis.
Les grands discours sur la famille.
Le mensonge concernant la toiture.
Les questions posées aux voisins.
Les copies de ses papiers.
Le juriste assis à sa table.
Et Julien, qui évitait encore son regard.
— Julien.
Il leva les yeux.
— Tu voulais que je signe ça ?
— Écoute-moi d’abord…
— Oui ou non ?
— Claire…
— Oui ou non ?
Il resta silencieux un moment.
— Oui.
Claire acquiesça.
Elle s’approcha de la table et prit le stylo.
Monique se détendit visiblement. Françoise cessa de tortiller le bord de son gilet. Même Julien se redressa légèrement.
Claire contempla le stylo quelques secondes.
Puis le reposa.
— Monsieur Lefèvre.
— Oui ?
— Rassemblez vos documents.
— Madame Martin, il serait peut-être préférable que nous commencions par…
— Non.
L’homme s’interrompit.
— Rassemblez vos papiers et sortez de chez moi.
Monique se leva brusquement.
— Tu es devenue folle ?
Claire se tourna vers elle.
— Et vous, préparez vos affaires.
— Quoi ?
— Toutes vos affaires.
— Claire…
— Ne m’appelez pas comme si nous étions proches.
Sa voix était étonnamment calme. Si calme que Julien lui-même se montra soudain méfiant.
— Monique, vous prenez vos valises. Françoise aussi.
Puis Claire regarda son mari.
— Et toi également.
Julien devint livide.
— Qu’est-ce que ça signifie ?
— Exactement ce que je viens de dire.
— Je suis ton mari !